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    替斑驳的屋檐绣上一只铃铛；

    再绣上一盏光。”

    那声音……带着一种诡异的熟悉感。

    “绣一个故人轻声和；

    再绣扇朝南的窗；

    绣出茶烟绕梁；

    我们一同老去一同遗忘。”

    许砚的心跳莫名漏了一拍。

    他下意识地朝着声源挪动脚步，陈知微和阿哲紧张地跟上。

    街角，一个蜷缩成一团的流浪汉背影，在血月下瑟瑟发抖。

    他穿着破烂不堪的棉衣，头发油腻板结，正对着墙角低声呜咽着哼唱一段破碎的旋律，那调子……赫然是许砚童年时，父亲常常哼唱的那首摇篮曲。

    “别……别过来……”那流浪汉似乎察觉到有人，头埋得更低，声音恐惧而嘶哑，“我……我忍不住唱了几句，别打我……”

    许砚如遭雷击，浑身血液仿佛瞬间冻结！

    这个声音！

    纵然被苦难和生活磨砺得粗糙不堪，但那声音的底层音色……

    “爸……？”

    许砚的声音干涩得如同砂纸摩擦，带着连自己都无法相信的颤抖。

    　　


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